Cristo tuerto, Cristo ciego.

En esta tarde subirás lo más alto del cerro, portando una corona de espinas donde cada herida que aflige derrama una gota de esperanza y fervor.

Pesa menos ser ciego que ser tuerto.

Derramas lágrimas de fuego en la oscuridad.

Tu fé, traicionada.

Procesión de rodillas que dirige a donde hiere más la pena que la herida.